

Він мене вбив. Хто? Дід пихто! А по-моєму, він себе убив! Немає мене! Але ти ж жива! А він мертвий! Так це тому, що він помер! Ну? Що НУ? Він мертвий, ти жива. Я ті точно кажу, себе ... Або свій твір! А ось це вже схоже на правду ...
Коли вчора я в передчутті села дочитувати останні п'ять глав "Омон Ра", я була впевнена, що не дурна.
Так, мені дуже подобалося це твір. Місцями захоплювало. Я відчувала якийсь новий стиль, нову віху. Мабуть, такого я ще не читала. За винятком деяких моментів, майже не вибивалася з глузду. А моменти, це такі дивні ні до чого пропозиції. І скільки НЕ перечитуй, вони не піддаються аналізу. Або випадкові, або спеціальні "аля креатив".
Герої все в моїй голові красиві, сильні, шляхетні. Герої з великої літери. Тут і історія то вся просякнута чимось особливо важливим. Я б хотіла знати цю історію. Але автор розпорядився інакше. Він автор. Він король. Він вирішує все - куди повернути на цей раз мізки бідної маріонетки, яка читає настільки натхненно мою полуобкуренную останню главу. Він повернув всі мої думки і почуття в безодню для ідіотів, потоптавши їх як слід почав топтати мої нерви. Оскільки я, як не як сиджу за комп'ютером, псування зір, витрачаю час, сили ...
А автор наполегливо ірже наді мною і не цінує моїх старань. Що йому я? Я не критик, і не Ленін ... Я йому поганого нічого не зроблю .... І Стакі ціннізмом, головне, дивиться мені в очі. Нахабно. Хочеться поржать і запитати: "проти чого цього разу протестуємо, малюк?" ... Але не сміється, а плаче, бо вижрал все і викинув.
Лежу на дивані, думати не хочу. Трясе. По-людськи не розумію, з якою метою люди мистецтвом деякі займаються ... Мистецтво, мля, знайшли слово красиве. Талант Бог дав. Але все ж боляче протестуючі атеїсти. Все ж надто багато знають про життя ... Все предпочетают, щоб "талант" заслуга не кого то там "бога" а власна. "Мій талант, що хочу з ним, то і роблю ..." Ціннікі. Глупиет ціннікі. Ну робіть, робіть. Доробити ...
"І я побоявся, пішов і таланта твого сховав у землі, оце тобі твоє" (МФ 25:25)
PS Хто зрозумів, що сталося в останньому розділі цієї книги, напишіть мені, дурній, будь ласка. І вибачте за такий різкий відгук, мені дуже погано від цієї книги ...
Хто?Ну?
Що НУ?
Що йому я?
Хочеться поржать і запитати: "проти чого цього разу протестуємо, малюк?